Como si me hubiera roto en el estallido
y sólo permaneciera el reverso del latido.

                                                       (2017).

Como si todas las articulaciones perdieran el sentido,
se aletargan, hacen costras,
obligan a esperar a los huecos a salir,
mientras el engranaje se cierra.
Bombean la sangre que sabe
y, en la diástole, todas las entrañas
gritan que quieren huir.

Pero siempre hay un dique.
Intuyen que, cuando logren escapar,
será en un único espasmo.
El envoltorio, como un reverso,
quedará a un lado,
y, todas mis capacidades, al otro,
se habrán pronunciado en una estampida.

                                                          (2017).

                                                       Que después del hueso no hay nada,
                                                          puedes terminar de roer porque
                                                 no hay herida abierta que lata más que esta.

                                                                                                        (2017).

Si los tránsitos pudieran encarnarse
no serían el cuerpo de Cristo resucitado.
Serían ese leve espacio del mío,
presentando el dolor contenido
de quien sujeta la venda,
sabiendo que detrás sólo hay viejos deseos hechos sangre,
brotando por cada orificio sin tapar,
como las raíces que sólo asoman de la matriz
para descubrir la verdad.

Si el tránsito me aceptara como este breve cuerpo,
dejaría de buscar en el Gólgota,
tanteando la calavera.
Y me aceptaría a mí,
con el sueño metido en el paladar
y la sal que germina impertinente.
Si aceptara que ya sólo vivo en el paso,
dejaría de buscar en el esternón recuerdos
y me centraría en aquello que se derrama por el sumidero.

                                                                                 (2017).